sal...el poeta se fue de pronto, y nadie lo ha notado hasta ahora.
el poeta sigue dando vueltas, se esta quedando ciego de tanto mirar...
destino, besos, pasos sin andar.
El destino siempre se hace más largo para aquel que sabe a donde va.
Sueños de poeta, una noche igual...
las preguntas no le temen a sus respuestas,
ni él le teme a la soledad.
Hay una sombra extraña, blanca, una fisura en el corazón
el tiempo se ha detenido, se ha quebrantado su honor, se ha abolido su ley.
Pero el poeta sigue dando vuelta por los mismos lugares, golpeador, y esclavo...
Parapetado en esos ángulos nocturnos que sus ojos han aprendido a encontrar.
Ha renunciado a la mitad de él, es libre de ser cuanto es,
pero el poeta sabe que nunca será quien,
él sabe que puede ser tantos en una tarde,
él sabe que puede ser tantas veces nadie.
Respira hondo. lento, mortal;
respira de nuevo, se mira a si mismo, sus ojos son como gitanos rebeldes del azar.
Sueños de poeta, besos de cal.
El poeta a besado la frialdad de la frente, y la honda verticalidad del amor,
Llanto de niño, orgullo de hombre, rencor de dios.
El poeta como oficio siempre aprende a decir adios, pero nunca debe aprender a olvidar,
él trabaja,él sabe de inmortalidad.
el poeta no le teme al otoño, ni a su viento,
sabe que lo que lo que deba irse, asi será.
pero han vuelto tantas veces en susurros desconocidos, y en ayunos del alma aquellas formas de amar.
Entonces él sabe que volverán.
El poeta ha saciado a las palabras, las palabras le han dado silencio en calma,
intantes, sueños... caminos.
El poeta, el señor, el amante y el niño; juegan todos en la misma ruleta,
Esta hecho todo de tantas cosas, de las mismas cosas, y se forman en la misma luz, y desaparecen en la misma sombra;
pero el poeta cree estar hecho de otro sueño,
pero el poeta cree estar hecho para otra realidad.
El poeta no llora... solo sabe sentir.
El poeta no huye...
Solo sabe morir.
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