Esta noche me inquieta la curva de las palabras, y el idioma que tiene este reflejo mio, hecho de esta fragilidad sin nombre, sin cuento, que se abalanza despacio, armoniosamente inevitable; cadenciosamente imperturbable, simple, total.
Y de pronto la saciedad de este silencio extraño, como una burla fantasiosa, fatídica. Es un idioma extraño ese que se habla al otro lado de tu reflejo, ese que te habla de consuelos,de recompensas, de nostalgias; y que de pronto solo se queda mirándote a los ojos.
Entonces tu reflejo regresa y se estanca entre tu pupila y su sinceridad, donde has ido construyendo ese sueño que has aprendido a soñar. Y a mi me sigue inquietando la curva de esta fantasía que se quedó guardada en mí hace tanto tiempo.
Y entonces un susurro, como el silencio, como la luz; este idioma también se interpreta despacio, es el idioma del pasado , de un secreto, del espacio.
De esa palabra hecha de guerra y de paz, de amnesia, y de canción.
Quizás es aquella mujer o aquel hombre cuyos nombres ya no importan,al final de todo el olvido es el camino más corto hacia la locura, hacia el insomnio, hacia la eternidad de una despedida...
Entonces tu reflejo regresa y se estanca entre tu pupila y su sinceridad, donde has ido construyendo ese sueño que has aprendido a soñar. Y a mi me sigue inquietando la curva de esta fantasía que se quedó guardada en mí hace tanto tiempo.
Y entonces un susurro, como el silencio, como la luz; este idioma también se interpreta despacio, es el idioma del pasado , de un secreto, del espacio.
De esa palabra hecha de guerra y de paz, de amnesia, y de canción.
Quizás es aquella mujer o aquel hombre cuyos nombres ya no importan,al final de todo el olvido es el camino más corto hacia la locura, hacia el insomnio, hacia la eternidad de una despedida...
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